Se procuras respostas fáceis, este livro não é para ti.
Se vens em busca de certezas, prepara-te para o abalo.
Um livro para quem se atreve a escutar o que apodrece, sem pressa de florescer.
Este livro começa com uma árvore caída e uma avó cega que bordava sem ver, estendendo uma toalha com nódoas numa mesa posta com tóxicos, memórias e mitos feridos. Afinal, o fim do mundo tem cheiro a barro e pão azedo.
Mistura de ensaio crítico, lamento ritual e invocação mítica, numa descida poética e crua de uma deusa mutante pelas sete camadas da contaminação, onde o corpo feminino de meia-idade se torna altar e denúncia. Aqui, a carne e ossos são territórios feridos, a loucura é linguagem da Terra e os venenos não são metáforas.
Este é o território onde a dor não é falha individual, mas sintoma de um mundo intoxicado, pois o corpo é ecossistema, o colapso é travessia e a loucura é linguagem relacional. É uma peregrinação de denúncia aos pactos silenciosos da normalidade. Não é sobre bem-estar, mas sobre desobedecer com o corpo.
Se trazes feridas, senta-te, a mesa está posta.